Contrariedades

Eu hoje estou cruel, frenético, exigente;

nem posso tolerar os livros mais bizarros.

Incrível! Já fumei três maços de cigarros

Dói-me a cabeça. Abafo uns desesperos mudos:

tanta depravação nos usos, nos costumes!

Amo, insensatamente, os ácidos, os gumes

Sentei-me à secretária. Ali defronte mora

uma infeliz, sem peito, os dois pulmões doentes;

sofre de falta de ar, morreram-lhe os parentes

Pobre esqueleto branco entre as nevadas roupas!

Tão lívida! O doutor deixou-a. Mortifica.

Lidando sempre! E deve a conta à botica!

O obstáculo estimula, torna-nos perversos;

agora sinto-me eu cheio de raivas frias,

por causa dum jornal me rejeitar, há dias,

Que mau humor! Rasguei uma epopeia morta

no fundo da gaveta. O que produz o estudo?

Mais duma redacção, das que elogiam tudo,

A crítica segundo o método de Taine

ignoram-na. Juntei numa fogueira imensa

muitíssimos papéis inéditos. A imprensa

Com raras excepções, merece-me o epigrama.

Deu meia-noite; e em paz pela calçada abaixo,

um sol-e-dó. Chovisca. O populacho

Eu nunca dediquei poemas às fortunas,

mas sim, por deferência, a amigos ou a artistas.

Independente! Só por isso os jornalistas

Receiam que o assinante ingénuo os abandone,

se forem publicar tais coisas, tais autores.

Arte? Não lhes convém, visto que os seus leitores

Um prosador qualquer desfruta fama honrosa,

obtém dinheiro, arranja a sua coterie;

e a mim, não há questão que mais me contrarie

A adulação repugna aos sentimentos finos;

eu raramente falo aos nossos literatos,

e apuro-me em lançar originais e exactos,

E a tísica? Fechada, e com o ferro aceso!

Ignora que a asfixia a combustão das brasas,

não foge do estendal que lhe humedece as casas,

Mantém-se a chá e pão! Antes entrar na cova.

Esvai-se; e todavia, à tarde, francamente,

oiço-a cantarolar uma canção plangente

Perfeitamente. Vou findar sem azedume.

Quem sabe se depois, eu rico e noutros climas,

conseguirei reler essas antigas rimas,

Nas letras eu conheço um campo de manobras;

emprega-se a réclame, a intriga, o anúncio, a blague,

e esta poesia pede um editor que pague

E estou melhor; passou-me a cólera. E a vizinha?

A pobre engomadeira ir-se-á deitar sem ceia?

Vejo-lhe luz no quarto. Inda trabalha. É feia...

Cesário Verde, O livro de Cesário Verde, 1887.

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